Vinter:
Kyla, slask, mörker och bajs, fruset urin på trottoaren att halka muntert i. Snoret på överläppen stelnar liksom avföringen i byxan min, glider in på sexualcafé där jag böna och be om lavemang med latte macchiato i min stjärt så smärt till tonerna av Onkel Kånkel, se gästerna fly i panik i frostens bleka sken, kukarna på ett gäng villiga homofiler nu stå i givakt, dock något blåfrusna i all prakt, ta då i akt att dessa snart värmas i ändtarmar så varma och bruna, perversionerna bland de tända fallosformade ljusen som upp i alla rövar slocknar antar nya höjder när den totala fekaliska vinterstormen drar in och färgar landskapet i alla dom bruna nyanserna, ja den vita vintern äro historia...
Skaparen av Mortiscism.